cinco años sin calcetines

Tres de la tarde en el Talula. Lijando y escuchando música. Suri ladra insistentemente. Me asomo y veo a un chico con una barra de hierro acosando a la perra. Le pregunto qué está haciendo (nuestro barco está junto a una línea de árboles por lo que el lado de estribor lo usamos para trabajar y de paso, atar a la perra. Y el de babor, es por donde pasa habitualmente la gente) y me enseña la pierna. Suri le ha mordido. Tenemos todo el barco envuelto de plástico y nuestra mesa de trabajo con todas las herramientas y Suri, dentro del envoltorio. Le pregunto qué estaba haciendo pero una vez más, el chico no habla inglés por lo que al cabo de unos minutos vuelve con otra persona para que nos podamos entender.

Me pregunta si la perra está vacunada y le digo que sí pero que si quiere ir a ponerse la antirrábica, le puedo dar el pasaporte de la perra. Vaya, yo muy profesional y con el papel más que aprendido de la otra vez.  Insisto en saber que hacía al lado del barco y porqué se acercó cuando la perra le estaba ladrando y avisándole de que ese era su territorio. No hubo respuesta pero en dos semanas, ya llevamos dos piernas mordidas. Mañana irá con bozal y  si en el varadero de Trinidad le llamaban “the flying dog” debido a sus dos caídas desde el Talula en seco, aquí la llaman “the killer dog”. Y yo ya no sé qué pensar de ésta mil leches con alma de Pitbul.